Pra mostrar que não sou tão chato

Olha aí. Vazio, numa manifestação dita popular falta povo, falta gente. E as reclamações, ora, longe de serem os clamores populares, conforme vocês verão.

O que incomoda d'Urso e patota são, a saber:

- Corrupção. Embora no "movimento apartidário" não faltem partidários e ferrenhos defensores de Paulo Maluf.

- Impunidade. Maluf, pois é...

- Carga Tributária. Ah sim, classe média e elite endinheirada paulista tendo de pagar impostos. As taxas podem e até devem ser discutidas, porque, de fato, no Brasil elas são sufocantes. Mas basta que alguém se atreva a propor reforma tributária ampla para ver o clima de conflagração que se instala. E imagina de que lado a classe média e os bolcheviques do Morumbi vão ficar...

- Caos aéreo. É, cansa. Cansa saber que ninguém debate questões, todos que podem aproveitam seus palanques para trocar acusações e tentar a todo custo transformar questões de logísticas e de ordem administrativas em ringues de disputas políticas.

É, estamos definitivamente cercados de débeis mentais acéfalos.

Gracejo

A propósito, encontrei por aí uma jocosa piadinha, já andam apelidando os cansados de "os bolcheviques do Jardim Europa", casuísmo, oportunismo e furor revolucionário, ao que parece, não faltam nesses revolucionários do século XXI a exemplo de seus antecessores do Outubro Vermelho.

Pior que isso, só as metáforas ignóbeis do Lula e a campanha do Estado de São Paulo contra os blogues.

Como diria Flávio Gomes, "estamos cercados de débeis mentais".

Ainda os "Cansados"

O que, seguramente, me chama mais a atenção nessa história do "Cansei", além de parecer coisa de adolescente rebelde sem causa, é que eles não cansaram da desigualdade social do país. Eles não cansaram da excludente distribuição de renda do Brasil, semente da esmagadora maioria dos nossos problemas, eles não cansaram do trabalho infantil ou do fato inegável e incontestável de que eles pouco fizeram, como eu e você, eventualmente, para combater a discriminação racial, social e econômica tão arraigada numa sociedade como a nossa, de duas caras, de duas faces.

Eles não cansaram das oligarquias agrícolas forçando o uso de transgênicos - porque, talvez, sejam parte delas. Não cansaram do Pan superfaturado em 600%, socando goela abaixo da população desinformada um evento de baixíssimo nível técnico e que não cumpriu 10% de suas promessas, como trens, metrôs e semelhantes. Ao contrário, entregou inescapáveis elefantes brancos e modernosos para o Rio de Janeiro carregar nas costas. Isso até privatizarem tudo sob formas obscuras. Não cansaram do fato de que esse país não tem a menor nesga de política de incentivo aos esportes e justamente por isso é um fragoroso fracasso olímpico. Mas sabe como é, a Globo diz que é bom, é o Pan, medalha, medalha, medalha, Brasil-sil-sil, macacada!

Por que eles não cansam do fato de que o "movimento" babaca idealizado pelo engajado e participante nas querelas sociais brasileiras, João Dória Jr., move mídia muito superior que uma manifestação do MST de 10 mil pessoas, enquanto o "Cansei" - de que mesmo? - não chega a somar duas mil cabeças, nas mais otimistas estimativas da polícia paulistana em plena Praça da Sé, que em momentos mais honestos viu 10 mil pessoas na missa de sétimo dia por Vladimir Herzog?

A diferença do "Cansei" - cansaram, é? - de um movimento político sério é essa: enquanto eles cansam de um avião caindo por uma soma de imperícia do piloto e descuido da companhia aérea - embora eles tentem fazer parecer desesperadamente que quem derrubou o Airbus foi o governo, um movimento político sério, ou com algum respeito pela população e por si próprio, não atravessa o menor ato sem martelar nos clichês, embora verdadeiros, de renda, discriminação, desigualdade... enfim.

Por isso, se cansaram, ora, que descansem...

Que descansem em paz...

Graaaande Camões

Meu pai adorava poesia. Era, aliás, ótimo poeta - sem puxa-saquismo - e hoje, ao encontrar uns versos de Camões, um dos seus poetas preferidos, a lembrança, as memórias e duas toneladas de saudades tomaram conta desse corpo carcomido, desta alma desditosa e desse dia aborrecido.

"As armas e os barões assinalados
Que da ocidental praia lusitana,
Por mares nunca dantes navegados
Dobraram ainda além da Tapobrana."

Trecho de "Os Lusíadas".

Kertész era mesmo um gênio.

Carruagens de Fogo

Na madrugada da Globo (sábado pra domingo) passou "Carruagens de Fogo", filme do início dos anos 80 que versa sobre ideais do olimpismo e que acabou reforçando o tremendo clichê que abastece a temática da enorme maioria dos filmes sobre esporte. E tem aquela trilha sonora revoltante, do Vangelis acho, que foi usada a exaustão e virou chavão em vinhetas esportivas na tv.

E em comerciais também. Na criminosa peça da Nova Schin, feito no oba-oba dos infelizes jogos Panamericanos, onde aparecem dois dedos correndo (?) para uma garrafa de cerveja, ao fundo da música tema do filme com um coro que agride a inteligência de qualquer um dizendo "ou seja cerveja" invariavelmente.

O engraçado é que os publicitários que tem essas idéias geniais crêem piamente que alguns pares de dedos embalados por uma música referenciada no esporte por conta de um filme vende mais cerveja. E os executivos também. A publicidade no Brasil, assim como outras tantas coisas, é algo muito inusitado. Procure as peças da Quilmes, que é argentina, no YouTube para fazer uma comparação e entenderá o que estou dizendo.

Eu simplesmente não consigo entender a relação de bundas e burrice com compra de cerveja. E talvez por isso eu não seja publicitário, mas jornalista.

Enfim, eu gostaria de ter visto "Carruagens de Fogo" porque fazia, e faz, muito tempo que não o vejo. Mas o diabo é que estava ocupado com o livro que tenho de escrever.

E a gente nunca pode ter tudo, afinal.

Definitivamente, há um clima de ruptura neste país. Quando se sabe que Ivete Sangalo assinou no fim de julho um contrato milionário até 2010 para ser garota-propaganda da Philips, e que dias depois foi convocada para se cansar publicamente no movimento apoiado pelo presidente da Philips, Paulo Zottolo, que em entrevista ao "Valor Econômico" diz que se o Piauí deixar de existir ninguém sentirá falta - por acaso, um dos maiores rincões eleitorais do PT - o que dizer de Ivete, da Philips e do Piauí?

Digo que essa turma, realmente, cansa. Mas ela continuará a aparecer na Globo domingo sim, domingo não, porque é uma moça de valor, do lado pessoal e profissional, ô lôco, meu.

Estamos cercados de débeis mentais.


Pois é. (2)

Escreveu Flávio Gomes...

"Gozada essa manifestação batizada de "Cansei", promovida esta tarde em São Paulo pela OAB e capitaneada pelo libertário João Dória Jr. Quando vi o anúncio no jornal com as fotos de Hebe Camargo, Ivete Sangalo, Regina Duarte e Ana Maria Braga, expressões máximas do nosso pensamento pós-moderno, pilares da moralidade, arautas (existem "arautas"?) da ordem e do progresso neo-liberal, imaginei bem no que poderia dar."

Pois é.

Ah, a OAB e a Velha Direita

Eles cansaram, de que eu não sei.

Muito a calhar essa manifestação encabeçada pela OAB-SP é alguns basbaques endinheirados que, curiosamente, só "cansaram" agora, agora que a Polícia Federal bota gente desta laia atrás das grades porque, absurdo, não pagaram seus impostos como as vacas da Daslu. Porque especificamente Hebe Camargo, a mesma que defendia, e defende, a Ditadura e Paulo Maluf (o mesmo político anasalado execrado pelos arautos da dignidade que parecem compor a OAB-SP), por que, enfim, teria esse câncer da mídia brasileira cansado, justo agora?

Não cansaram das privatizações inexplicadas até hoje? Não se esgotaram com o presidente anterior comprando votos para a reeleição conforme foi exaustivamente denunciado e convenientemente "esquecido" na época? Porque Hebe, a Regina Duarte e os demais bisbórrias não cansaram dos oito anos do tucanato empoado e plutocrata que desmontou o país? Aliás, elas sabem o que é plutocracia?

Pois é. Desconfio cá com minhas experiências que, não, elas sequer fazem alguma idéia do que venha a significar o verbete plutocracia. Mas sabem como ninguém o que é a a terra onde manda quem tem o dinheiro. Onde as decisões são orientadas sempre em função de onde vem e para onde vão os fluxos de capitais. Onde os rumos são definidos, enfim, sempre em função da manutenção de um status quo.

Cansaram de que? Congonhas? Não é esse o aeroporto que tem 70 anos e que jamais, nos outros 64 anos de sua história, onde quem comandou o país foram esses plutocratas ignóbeis, passou por reformas? Aliás, em todos esses anos o planejamento dos serviços e da infra-estrutura nacional nunca, jamais, nem de perto, foi algo na agenda de planejamento, se é que, aliás, tivemos algum dia uma. Por que não cansaram do FHC chamando os aposentados brasileiros em plena Paris de "corja de vagabundos"?

Cansaram de impostos? Logo eles, que não recebem seus gordos vencimentos pela CLT para não terem de reter 27,5% na fonte?

Eles cansaram é de ver seu status ameaçado. Não querem largar o osso.

E é por isso que eu, que sempre voto nulo, olho para tamanha hipocrisia e digo-lhes, meus caros:

Descansem em paz.

Vingança!

A cena, é comum na nossa juventude. Especialmente no caso masculino. Passa aquele playboy com um carro que você nunca terá em todas as suas vidas por você. A sensação de impotência e de inveja, por que não?, aumentam consideravelmente se o mesmo estiver acompanhado da garota dos seus sonhos.

Bueno, nesse site aqui você pode vingar-se desses momentos, vendo as máquinas de Porsche, Ferrari, Audi e outros menos votados valores da cena automobilística internacional, completamente ou parcialmente destruídas. Confesso que ao ver algumas cenas, especialmente de dois carros que eu muito admiro, e que muito gostaria de ter, Aston Martin Vanquish e BMW X5, conforme mostram as fotos, reconheço que tive, antes que qualquer vontade de vingança, pena desses belos exemplares.

Aston Martin Vanquish:















BMW X5:

Deus dá asas pra quem não sabe voar, dizem.

E é verdade.

Fizeram gracinha com a Sue Turton

Na Inglaterra, onde é tudo ao contrário, aconteceu algo de insólito. O que era para ser apenas mais uma cotidiana e, desnecessária, talvez, passagem no telejornal virou debate público nos inúmeros tablóides sensacionalistas da maior ilha do continente europeu, sobre até onde vai a gracinha e o abuso, o atentado.

A repórter Sue Turton estava de pés molhados demonstrando a caótica situação da alameda submersa quando...

O nome do tarado é Rufus Burdett, foi identificado mediante as cenas que flagram o seu delito. E eu pessoalmente, pelo conhecimento que guardo da mulher britânica, por, sobretudo, aquilo que se pode distinguir das fuças da digníssima, acho que crime maior foi Burdett ter se dado ao trabalho de passar a mão numa mulher, hum, sem tanta graça assim.

De qualquer forma, Turton, talvez escondendo certa lisonja por ter sido lembrada pelo membro - membro mão, que fique isto bem claro - de um homem, resolveu não prestar queixas.

Notem, lá atrás, o cara de branco. Certeza que rolou um diálogo assim; "e aí cara, duvida que eu passo a mão na baranga ali da tv?", "valendo quanto?", "cem libras, que acha?", "tô dentro!" - deu no que deu.

Penso, logo dexisto

Não há um só dia que valha a pena;
não há um dia pleno.
Não há dia que prometa,
metade da paixão que vivi neste poema.

Diálogos;


Um colega, visivelmente transtornado, bate-me à porta. Abro-a:

- Hum!?
- Ah, você está aí!
- Seria difícil para eu negar...

E o pior, ele exclamou isso vendo minhas luzes acesas, ouvindo minha tevê e percebendo que, de fato, havia alguém em casa.

E eu moro sozinho.
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Numa viagem, das que fazia nos tempos de desocupado, houve a infeliz circunstância de afastar-me demais de casa e acabar perdido. Além de algum desespero, o dia já declinava no horizonte, assaltava-me uma fome desusada e da qual já não lograva resolver com água ou distraindo a mente.

Foi quando apareceu numa das curvas do caminho um pequeno vilarejo, que contava com umas poucas casas, uma capelinha e um pequeno armazém. Ao último sítio me dirigi com a consciência e toda a pressa que permitem um estômago desfalecido e privado, há muito, do peristaltismo.

Fui atendido de imediato pelo dono do armazém, que logo informado das minhas privações do dia, foi logo indicando-me como melhor alternativa a carne de uma onça morta na madrugada anterior.

- É como tenho a honra de dizer ao senhor, como sabe, estamos próximos ao parque nacional e eventualmente essas malditas onças aparecem por aqui - relatava o senhor de cabelos prateados.
- Hum... E quer dizer que mataram a onça e é desta carne que o senhor me fala?
- Sim, se o senhor me permite, não há iguaria igual em toda a região que carne de onça. E timbro muito em ter o prazer de servi-la ao senhor!
- Certamente, pois traga-me então o tão afamado prato. Mas saiba desde já que tenho o apetite voraz, sobretudo no dia desgraçado de hoje, mas isso não me fará pior juiz e não pouparei vossos ouvidos das críticas que, eventualmente, me prouva endereçar à vossa cozinha - disse-lhe.
- Meu senhor, é precisamente o que eu quero.

Eu não tinha como imaginar, mas afinal de contas a tal carne de onça realmente é deliciosa. Comia com voracidade e deslumbramento digno de um deus frente ao dueto Ambrósia e Néctar. Aliás, não comia, eu a engolia com vigor quase que pelo nariz, sem respirar. Sem dúvida oferecia um espetáculo que provocaria comoções em qualquer dos que tem hábitos e conservam alguns pudores à mesa.

- Mas diga-me, esta onça deve ter uma história inaudita, posto que ao que o senhor me fala não são tão comuns nessas paragens, - me desagradava a imagem que fazia diante desse homem que me observava impassível deglutindo a carne do animal, sobretudo da maneira com que eu o fazia, e com essa preocupação, decidi encetar uma conversa - e de todo o modo, as onças não figuram no gênero de bichos que se deixam abater com facilidade.
- Oh sim! De fato, essa onça tem uma história deveras incomum - garantiu o bom homem - pense o senhor que ele invadia há muito tempo uma das fazendas da região e fazia toda a espécie de estripulias.
- Sim...
- Bem, um fazendeiro, cansado de todos os revezes, reuniu uma pequena guarnição e resolveu atocaiar o animal, e o fizeram nessa noite. Apesar de quatro tiros de espingarda a besta que te serve de almoço não caiu!
- Eis aí um animal vigoroso, pelo que parece! - disse-lhe.
- Certamente, e imagine o senhor de que o fazendeiro, ao fugir, caiu no desazo de tropeçar numa pedra, e infelizmente tombou - nesse momento senti o homem fraquejar, tremer a voz - enquanto seus companheiros voltavam com reforços e mataram assim o bicho.
- Sim, mas e quanto ao fazendeiro? - perguntei interessado.
- Oh, pois veja que desgraça, não sobrou muito dele... - disse o velho homem com lágrimas nos olhos.
- Quer dizer...
- Não sobrou o suficiente para fazer um enterro, uma barbaridade!

Diante de um desfecho tão dantesco, não tive ganas de experimentar o derradeiro pedaço da carne do prato de que já não tinha certeza se de onça ou de homem.

- O senhor está satisfeito? - disse-me o estalajadeiro.
- Oh sim, comi como uma onça.
- Que tal o sabor e a textura da carne? Excelente não? - inquiriu o homem, que certamente se preocupava com a reputação de sua cozinha.
- Posso lhe garantir que pareceu-me carne de onça.
- Bem, contando que o senhor gostou tanto, acho que não se importaria de contribuir em apoio da pobre viúva. Os demais caçadores fizeram sua parte entregando boa parte do soldo pela venda do animal e quanto a mim, estou disposto a ajudá-la. Contribua, senhor, por pouco que seja...
- Posso fazer muito melhor que isso, meu caro - disse-lhe levantando com as pernas já bambas - devolvo-lhe o marido...

E saí, cambaleante, correndo rumo à janela.

Filosofando e andando

"Deus existiu sempre? Que é sempre? Deus criou-se a si próprio para depois começar a criar o universo? Onde é que estava deus quando criou-se a si próprio? E como é que alguém se cria a si próprio? Do nada, passando do nada ao ser? Se o nada existiu, tudo que veio depois estava contido no nada. Mas se estava contido no nada, então o nada não existia."


José Saramago.

Sabeis quem foi Epíteto? Ou Epicteto? (falta-me erudição em matéria de nomes de gregos notórios). Pois bem, se não sabeis quem foi, não perde nada, pois eu vo-lo direi. Epíteto, ou Epicteto, foi um filósofo dos tantos que a Grécia produziu, notável por dizer ao pão, luxo, dos legumes prodigalidade e da água embriaguez; era aquele que, quando desancado pelo amo numa surra de criar bicho, dizia, resmungando, é verdade, mas sem se zangar: "aposto que vós me quebraste a perna", e ganhava a aposta.

Buenas, esse sou eu em relação à vida.

Assombração

Aos curiosos, é um antigo vapor às margens do Iguaçu na cidade de São Mateus do Sul, Paraná.

Esse barco é um nonagenário (ou octogenário, há controvérsias inabaláveis sobre a idade do dito cujo), tem nome de índio, em que também cabem outras tantas carradas de infindáveis controvérsias, pode ser Peri ou Pery e tem me assombrado os dias com o tempo que vai ficando cada vez mais e mais exíguo.

Nas cenas dos próximos capítulos, exorcizaremo-lo juntos, a conferir.

A quem interessar possa

Faltam só 5 minutos para às 4 da madrugada e eu bem que poderia estar fazendo algo mais produtivo... meu TCC, por exemplo, mas, ah, temos de evitar a fadiga e ademais sou incorrigível e resolvo outra hora.

A propósito

Lá vai meu reino para quem souber como trocar a imagem do título. Fiz uma muito melhor, mas sei lá porque difíceis artes de programação não consigo trocá-la.


A gente envelhece e perde o jeito.

Começando bem

É o primeiro blogue da minha escusa e obscura carreira de blogueiro, se me permitem o neologismo, que começo sem ter a cara-de-pau de postar algo já usado nos blogues que já morri.


Progresso?

E se é para inaugurar...

... este novo blogue, de um sujeito já nem tão novo assim no ofício, lhes recomendo o que de melhor tenho escutado, e ouvido - são coisas distintas - em matéria de música.


As belas composições de Puccini. O italiano tinha, evidentemente, o dom de botar algo em suas músicas que inspiram sentimentos fortes, em acordes vertiginosos e sensações únicas.

Procure escutar alguma execução ao vivo. É inesquecível.