Feliz ano novo

Começar o novo ano com um tratamento médico. Por que não?

Viva!!!

- Dois

"... até que ela perguntou se ele não tinha nada para lhe dizer, e ele lhe respondeu que ainda não era a altura, que tivesse um pouco mais de paciência. Ela disse que esperaria todo o tempo que fosse peciso, que a conversa que tinham tido no carro, a seguir àquele jantar, quando ele confessou que tinha mentido, fora como uma porta que se abrira por um instante para logo tornar a fechar-se, mas ao menos ela tinha ficado a saber que aquilo que os separava era apenas uma porta, e não um muro. Ele não respondeu, limitou-se a acenar que sim com a cabeça, enquanto pensava que o pior de todos os muros é uma porta de que nunca se teve a chave, e ele não sabia onde a encontrar, nem sabia sequer se tal chave existia. Então, como ele não falava, ela disse, É tarde, vou-me embora, e ele disse, Não vás ainda, Tenho de ir, minha mãe está à espera, Desculpa. Ela levantou-se, ele também, olharam um para o outro, beijaram-se na face como tinham feito à chegada, Então, adeus, disse ela, Então adeus, disse ele, telefona-me quando estiveres em casa, Sim, olharam-se uma vez mais, depois ela agarrou-lhe na mão com que ele lhe ia tocar o ombro em despedida e, docemente, como se guiasse uma criança, levou-o para o quarto..."

José Saramago, O Homem Duplicado.

Dia de ir ao médico

Vocês não sabem o quanto eu detesto ir ao médico. Estraga o dia todo com aquela espera e tudo mais.


Um bom presente para um médico: relógio!

Tu o disseste

Não tem jeito. Nunca me dou por vencido. Afinal, não seria "A Máquina do Tempo" um filme muito melhor se o protagonista não desistisse? Se ele seguisse meu exemplo?


É, eu sempre te reencontro.

Mordaça

"Tantas coisas a serem ditas. Tantas coisas para perguntar. Tanto o que sentir e viver e eu aqui, me sentindo amordaçado".

Queria conhecer mais de poesia. Traduz a gente tão bem às vezes.

Templates II

Eu falei que iria mudar o template desse blog. E vou. Mas é que sozinho dá uma preguiça e, de mais a mais, eu não sou tão criativo como seria se tivesse ajuda das pessoas certas.

Respira fundo e tenha fé

Amigos com problemas graves, eu com problema também. Mas que semaninha, viu!?

Templates

Template cansou. Logo um template novo, mais clean. É só eu ter tempo, coragem e inspiração.

Auto-ajuda e final feliz

Uma vez, devem fazer já uns 6 anos ou mais, um colega me perguntou (a verdade é que à época ele era meu melhor amigo, mas os rumos diferentes que nos levaram acabaram por nos afastar, não o vejo fazem uns 3 anos, e isso é triste): cara, eu nunca namorei. E agora tô namorando e não sei se gosto mesmo dela, como que eu faço?

Eu não lembro direito o que, do alto de toda a experiência afetiva que nunca tive, eu disse - embora uma anotação aqui e ali tenha em si o sentido aproximado. Contudo, sei resumir o sentido daquilo que hoje, tanto tempo depois, se torna tão verdadeiro:

Primeiro que isso só você pode descobrir e saber, ninguém vai dizer para você isso, não tem jeito. É pesar o que vale e não vale à pena, o que você vê no amanhã e no presente, se ela tá nesses momentos todos. E depois isso tem muito a ver com vencer a insegurança e fazer escolhas. E escolher é arcar com responsabilidades, saber se você acredita naquilo tudo que você faz, e isso é mais geral, eu falo de tudo. Uma vez alguém me disse que fazer escolhas e enfrentar as responsabilidades é o que nos faz de adolescentes a homens, a adultos.


Ah sim, até onde sei, casaram-se ano passado.

Churchill

As pessoas que me conhecem um pouco sabem do interesse muito curioso que eu voto pela Segunda Guerra Mundial. Ao longo do tempo, por este interesse ser motivado por uma cepa de genes muito teimosos e insaciáveis, o foco foi abrindo.

Dos múltiplos assuntos que permeiam a Segunda Guerra – e aquele que pretende conhecer dela algo de razoável sabe que são, de fato, muitos – foram surgindo outros temas. As personagens, precisei conhecer a biografia delas. Passamos para o contexto do mundo, na cultura, no esporte, enfim, eu nunca parei.

Estou no momento relendo “Sangue, Suor e Lágrimas”. É um compêndio que agrega os mais brilhantes – e devastadores – discursos de Winston Churchill (um ícone para mim – não tenho ídolos). Para aqueles menos versados na história do conflito que quase azedou definitivamente com a vida do homem na Terra, é mais ou menos o seguinte:

Nos anos imediatamente anteriores à conflagração da guerra, em 1° de setembro de 1939, por diversas vezes, Churchill alertou o governo de Sua Majestade quanto às intenções nazistas e o estado precário das defesas inglesas num eventual conflito. Churchill, em que pese o fato de que ao ler toda a sua obra percebemos que era sim defensor da paz, só a via possível naquele momento numa maciça e irrestrita campanha de reaparelhamento do material bélico inglês. Ele estava certo.

Os discursos são excepcionais, ótimos, fantásticos. Brilhantes. Churchill é uma figura impressionante.

Espírito Olímpico

O Barão de Coubertin, que tinha horror à idéia de mulheres nas Olímpiadas, deve estar chacoalhando seu coração, sepultado nas ruínas de Olímpia na Grécia.

Luta livre é foda.

Publicidade de qualidade você não vê por aqui

Quando eu assisto comerciais na tv, normalmente, me assalta um zelo comunicacional impressionante. Eu me irrito profundamente com um comercial que diz que "brahmeiro não esquece de onde veio". Mas que porra é um "brahmeiro"? A propaganda não devia vender a cerveja? Se eu beber Sol sou um "soleiro"? Por acaso o rótulo da garrafa acompanha o consumidor agora? E se eu comprar a Brahma só quando esta vai para promoção, deixo de ser brahmeiro? Brahmeiro também subentende adoração ao deus Brahma? Por que falar do estilo de vida do Zeca Pagodinho? Alguém aí quer ser como o Zeca?

Me aborrecem enormemente a série de comerciais do Bradesco sobre as olímpiadas com aquela fanfarra aguda por trás - num arremedo de "Carruagens de Fogo" misturado com o Hino Olímpico. Não dizem nada. Você assiste esperando que algo aconteça na porcaria do comercial, mas nada. Ficam os atletas competindo, a música idiota no fundo e... nada!

Mais engraçado ainda é eles terem usado o Thiago Pereira nas peças, que ganhou duzentas medalhas no Pan - oh meu Deus, que grande atleta, diz a Globo e todo mundo, que perigo para o Phelps - e foi para as olímpiadas fracassar miseravelmente em todas as provas que participou. Do outro lado, o tal Cielo que foi lá e, tal como Julio César, ao matar meia Ásia, pôde dizer: "vini, vidi, vinci" (vim, vi e venci).

Mas voltando às publicidades, é notório que coisas realmente legais e bem sacadas sejam de fora. Muitos comerciais da Quilmes (cerveja argentina) são apaixonantes. Os da Audi, da Honda na Europa são fantásticos.

Como exemplo do que eu tô falando, assista este comercial da Honda da Grã-Bretanha:

Por Una Cabeza, não Por Un Corazón

Descobrir que o tango "Por Una Cabeza", de Carlos Gardel, se refere a história de uma corrida de cavalos perdida no final e não a uma formidável e medonha desdita amorosa é, doravante, a maior decepção de toda a minha vida.

Pra quem não lembra, o tango mencionado compõe a trilha sonora do filme "Perfume de Mulher" (Scent of a Woman, 1992), com Al Pacino.


Ouça:

Perfume de Mulher - Por una Cabeza

E vamos falar do...

Mundo moderno, marco malévolo, mesclando mentiras, modificando maneiras, mascarando maracutaias, majestoso manicômio. Meu monólogo mostra mentiras, mazelas, misérias, massacres, miscigenação, morticínio -- maior maldade mundial.

Madrugada, matuto magro, macrocéfalo, mastiga média morna. Monta matumbo malhado munindo machado, martelo, mochila murcha, margeia mata maior. Manhãzinha, move moinho, moendo macaxeira, mandioca. Meio-dia mata marreco, manjar melhorzinho. Meia-noite, mima mulherzinha mimosa, Maria morena, momento maravilha, motivação mútua, mas monocórdia mesmice. Muitos migram, macilentos, maltrapilhos. Morarão modestamente, malocas metropolitanas, mocambos miseráveis. Menos moral, menos mantimentos, mais menosprezo. Metade morre.

Mundo maligno, misturando mendigos maltratados, menores metralhados, militares mandões, meretrizes, marafonas, mocinhas, meras meninas, mariposas mortificando-se moralmente, modestas moças maculadas, mercenárias mulheres marcadas.

Mundo medíocre. Milionários montam mansões magníficas: melhor mármore, mobília mirabolante, máxima megalomania, mordomo, mercedes, motorista, mãos... Magnatas manobrando milhões, mas maioria morre minguando. Moradia meiágua, menos, marquise.

Mundo maluco, máquina mortífera. Mundo moderno, melhore. Melhore mais, melhore muito, melhore mesmo. Merecemos. Maldito mundo moderno, mundinho merda.

O texto não é meu, alguém conhecendo o autor, avise-me.

Do pó ao pó. Da cana o álcool. Do álcool a cana.


Te cuida, Millôr Fernandes.

Notas de saudade - Lego

Eu passei anos da minha vida brincando com Lego. Eu fazia coisas impressionantes para quem dispunha de apenas um conjunto Lego Pirata, consistia no navio, piratas e marujos, e toda a sorte de equipamentos dedicados à arte de navegar e um conjunto mais robusto em peças de Lego genérico, que tinha peças para tudo e para nada.

Lembro de quando ele surgiu na minha vida. Um guri vizinho, tinha um conjunto policial. Fiquei alucinado pela maravilha de poder fazer meu próprio brinquedo e apurrinhei meus pais para ter um. Assim como hoje, era um brinquedo caro e presente apenas em lojas grandes e em cidades grandes. Só fomos encontrar em Curitiba, na loja da Mesbla, que não existe mais. Lembro de quando compramos e de que, pelo movimento na loja, me perdi do meu pai. Eu pensava, com espantosa calma, a vida de menino de rua que levaria dali em diante, e é direito de vocês duvidar, sem chorar. Acho que não tinha atinado para a dimensão do problema. Eu tinha apenas 9 anos e já era temerário. Meu pai, este sim, ciente do tamanho do problema, onde já se viu, perto do Natal, ir à capital, 150 km, e perder um guri... Enfim, ele me achou. Nunca vou esquecer o agarrão no braço direito e o olhar sério. Pelo seu temperamento, é possível que tenha brigado comigo, mas isso, algum neurônio moribundo já sepultou.

Quanto ao Lego, não sei precisar em números, mas talvez chegassem a 300 pecinhas, e eu sempre sonhei em ter ainda mais, mais e mais - mas nunca tive (aqueles conjuntos eletrônicos, onde é possível fazer robôs foram sonho de consumo. Eu daria um rim por eles, dez anos de vida por um). Com o que tinha fazia carros de Fórmula 1, naves espaciais, submarinos (jamais consegui fazer um que durasse muito tempo sem molhar o interior, pela razão da mecânica da água enquanto fluido, miséria física-química que só fui conhecer muito tempo depois), fazia também casas, clínicas, fiz um arco-e-flecha pequeno - que quase foi-me expropriado pela sanha intolerante de freiras apavoradas da escola, adaptei uma vez um motor de carrinho de fricção - daqueles de corda - e fiz um dragster que não sabia andar reto. Fiz aviões que espatifava no quintal para resgatar os sobreviventes, e os mortos, com meus Comandos em Ação. Construi um mundo naqueles bloquinhos plásticos e devo boa parte de minhas brincadeiras, e até da minha cognição atual, ao que o Lego me proporcionou.

Com o tempo cresci. É o mal da criança, ela cresce. E crescendo cumpria passar adiante o brinquedo. Meu irmão caçula apropriou-se. Ele nunca chegou a dominar algumas "técnicas", provavelmente por ter tido muito pouco tempo para aprendê-las: intercalar as camadas de peças para que as coisas fiquem mais sólidas (príncipio presente na edificação de qualquer alvenaria moderna, onde se faz a amarração dos tijolos) ou primar por alguns preceitos estéticos com as cores. Vai ver ele tinha um gosto mais bossa-nova e eu nunca soube.

Eu sinto falta do meu irmão. Do meu Lego também. E daquele doce tempo de criança, onde em meia hora eu era campeão do Grand Prix Sala-quarto e podia ir à Lua com meu próprio foguete.


Artigo sobre Lego na Wikipedia:
Aqui

P.S.: Dei uma rápida olhada no Google atrás de imagens para ilustrar esse post e me declaro abismado com algumas reproduções feitas em Lego. Dêem uma olhada lá.

Ah, este post ficará sem imagem até eu instalar o Photoshop no computador recém formatado.

Milly Lacombe - de doer os ovos

Chamar-me-ão (adoro mesóclise) de chauvinista, preconceituoso, machista impedernido e comedor de criancinhas. Pouco me importa. Mas a verdade é que deviam prender o irresponsável que contratou Milly Lacombe para comentar as partidas da Euro Copa pela tv Record.

Lacombe é abaixo da crítica. E sublinhe-se que crítica, dentro do aspecto "comentaristas de futebol", que é um universo assolado por ex-jogadores muitas vezes ignorantes e jornalistas idem, que crêem-se piamente doutores sobre um esporte simples (consiste em 22 sujeitos interessados que uma única bola não lhes vaze a meta, e por vezes muito mais em que esta mesma bola vaze a do adversário), dizia, sublinhe-se que crítica neste mundinho vem a ser algo extremamente raso.

O rol de comentáristas de tv aberta, composto por um Sérgio Noronha, deslumbrado por falar na Globo, sonolento e redundante em tudo que diz e, sobretudo, defensor escancarado dos falimentares clubes cariocas (só comenta jogos destes, o que nos faz pensar que desconhece o futebol que se joga fora do Rio, tendo, em 2005, dito que "o melhor futebol da Europa é jogado por brasileiros", uma burrice incrível). Composto por Neto, Caio e outros, que dizem aquilo que o torcedor é capaz de perceber por si só. Exceções honrosas: Falcão, quando não se embala no ufanismo de Galvão Bueno, e Mauro Betting.

Lacombe tenta dignificar sua qualidade de comentarista com bordões inócuos e repetitivos. Alguns, idiotas. Para Milly Lacombe, nesta Euro Copa, todos jogaram bem, mesmo os eliminados. Todos tinham o toque sulamericano, embora sejam europeus e visivelmente algumas seleções se debatam sem capacidade de jogar um futebol mais gingado.

Fosse apenas falar o óbvio ululante, Lacombe seria suportável. Se ela fosse do tipo que diz, após uma equipe abrir o marcador: "agora o adversário terá de correr atrás para empatar", e redundâncias do tipo, não comprometeria. Mas Lacombe prefere dizer, ao primeiro gol italiano, que "A França precisa de uma virada no placar psicológico" (no jogo França e Itália, onde os franceses jogaram praticamente todo o jogo com um a menos). What's porra is this? Virada no placar psicológico? Ou seja, para ganhar a partida e a classificação, na visão da iluminada comentarista, à França bastaria pensar: "Ok galera. Tá 2 a 1 pra gente! Vamo que vamo!"

Sua insistência em formar bordões é do tipo de situação que dá vergonha alheia. Quando o jogador se destaca, ele é o centro de gravidade do time. Por que ela não diz, "principal jogador"? Num jogo decisivo da primeira fase, ela soltou "que este é um jogo com requintes de crueldade de um mata-mata". A frase, dita uma vez, não amola. Mas repetida buzilhões de vezes irrita.

Outro exemplo foi a partida entre Rússia e Holanda. "É o confronto da criatura com a nave-mãe", ou asneira similar. Não dá pra dizer, "é o jogo entre o passe de qualidade tradicional na Holanda e uma Rússia que vem melhorando técnicamente". Ainda neste jogo, "A entrada de um garoto (Van Persie, acho) na Holanda é BIPOLAR. Pode dar muito certo ou dar muito errado''. Reação do meu irmão: "Puta merda, bipolar não. Ah não, vou sair daqui depois dessa, vai pra merda. Porra, que merda é essa, quem botou mulher pra comentar?''

No jogo de hoje, Espanha e Itália, ao início da prorrogação, "Nesse final de jogo, vale muito a emoção, a raça, a experiência, preparo físico, enfim, todas essas subjetividades". Como assim, "subjetividades"? É praticamente o que compõe um time de futebol, só faltou ela incluir na lista de subjetividades técnica e talento. Raça, emoção, preparo físico e experiência não são subjetividades, são elementos que compõe times, especialmente seleções e mais ainda as vitoriosas.

Além destes, e acreditem, muitos, mas muitos outros exemplos, Milly parece acreditar com toda a fé que as nações têm algum determinismo relacionado com o futebol. Holandeses serão sempre rápidos, ofensivos e criativos. Italianos fortes e competitivos. Alemães taticamente perfeitos. O que denota um estilo wikipedia de comentar e abre espaço para pérolas (outras) como: "É caracteristica desse time, os jogadores turcos já nascem com DNA defensivo''. DNA? De onde ela tirou isso?

A função dela é dizer como o jogo está. Se possível, perceber algo que o torcedor não consegue, porque é justamente isso, torcedor. Mas ela tenta embelezar, empolgar, com termos exóticos e bonitos só irritando quem assiste, que não está afim de ouvir "centro de gravidade" quando poderia ouvir, "camisa 10". Que não está afim de ouvir "zona de conforto", "expôr a jugular" e uma das mais doloridas: "A prorrogação abre um novo portal na dimensão futebol".

Milly Lacombe, vai ver novela, vai.

Frefox 3

Hoje foi lançado oficialmente a nova versão da rapozinha que, nas minhas primeiras impressões, está sensacional.

A nova versão me chama atenção por:

- absoluta convergência com os plugins já instalados.
- muito mais rápido.
- mais bonito.


Não conhece ainda? Aqui você descobre bons motivos para migrar para o Mozilla Firefox.


(Não. Este post não é uma propaganda. Seria inútil se o fosse. O Firefox é um software livre, e por definição, gratuito. Se agrada tanto é porque é mesmo muito bom)

Cidadãos de bem a solta, cuidado!

O cidadão de bem, pagador de impostos e cumpridor de seus deveres votou "não" no referendo. Porque ele tem o direito à auto-defesa, pensou. Então comprou uma arma.
Mas o cidadão de bem se estressa com as vicissitudes da vida moderna, como acontece de ordinário com todos nós, e resolve se auto-defender da esposa, do cachorro, do vizinho, do motorista que o ultrapassou e do caixa do banco que lhe cobrou uma taxa desconhecida.


Medo. Muito medo.

O homem que viveu 10 vezes enquanto todos nos esforçamos para viver uma

A frase é uma adaptação da original do escritor norte-americano Guy Endore, autor de alguns romances/biografias, se é que o termo existe, sobre grandes mentes da história humana. Entre estas obras, “O Rei de Paris”, que com fatos fictícios, outros verdadeiros e alguns, segundo o autor, revisitados, busca contar a vida cheia de graça, glória, alegria, cultura, história, inteligência e peculiaridade de Alexandre Dumas père, o dito Rei de Paris, na época em que esta descobria os boulevards, a cultura, a efervescência política que só foi sossegar depois da Segunda Guerra Mundial.

Dumas foi o sujeito que inventou alguns modos de produção – e de reprodução até – da cultura. Foi com ele que os folhetins se popularizaram, tornando-se “hits culturais”, numa época em que a desprezada reprodutividade técnica de Adorno ainda era quimera da mente criativa de um Julio Verne – por sinal contemporâneo e amigo de Dumas. Tanto é assim que ao escrever e verificar o sucesso de Os Três Mosqueteiros, teria dito: “descobri minha mina de ouro”. A constatação explica o surgimento de continuações com as personagens envelhecidas (Vinte Anos Depois e O Visconde de Bragelone - obra raríssima no Brasil, onde consta, num capítulo, a histório do Homem da Máscara de Ferro), a exemplo do que o cinema faz hoje para encher as burras.

Cinema, aliás, que bebeu muito da sabedoria deste Dumas, pai. Suas obras serviram de embasamento para mais de 200 filmes em toda a história, o que aponta no quão certeiro foi este francês descendente de nobres e de negros haitianos ao compor suas histórias. É verdade que elas não vão no âmago das questões humanas como as agudas obras de Victor Hugo e Balzac, conterrâneos e contemporâneos de Alexandre pai, mas também é verdadeiro que Dumas escreveu para entreter. Seja em suas peças, seja em seus folhetins, a idéia era distrair, agradar, fazer rir. Em suma, contar histórias.

Victor Hugo se declarou uma vez invejoso de Dumas. A popularidade e o carisma que queria alcançar pelo seu incontestável talento era concedida em generosas doses pela gente do mundo inteiro a Alexandre. Victor Hugo aconselhou Dumas a escrever para eternizar-se. Dumas ouviu, mas preferiu escrever para ganhar dinheiro. A escolha não fez de Dumas père o mais célebre dos escritores franceses, mas certamente o fez o mais lido.

Os folhetins que Dumas inundou com suas aventuras e romances históricos provocaram vendas estratosféricas nos jornais em que iam publicados e trouxeram ao autor rendas igualmente astronômicas que este gastou impiedosamente, terminando a vida em 1871, em casa de seu filho, Alexandre Dumas, cognominado para afastar confusões desnecessárias, fils, com apenas um punhado de francos que, ao contar, verificou que constituíam a mesma quantia com a qual ele se aventurara em Paris mais de meio século antes. Dumas diz ao filho, “ora, ninguém pode me acusar de esbanjar dinheiro, eis que ao limiar da morte me vejo com precisamente a mesma quantia de 50 anos atrás, não lucrei, é verdade, mas também não dei prejuízo”.

Além da admirável capacidade de contrair dívidas, Dumas pai tinha a de fermentar sonhos e de, em resumo, viver 10 vezes o que sofremos para viver uma. Sua vasta obra, 600 composições, entre artigos, peças e romances, somou 37 mil personagens. Números que sempre trouxeram à tona a questão de que: seria humanamente possível, em 50 anos, escrever tanto?

Há quem diga que sim, entre eles Guy Endore, o biógrafo do primeiro parágrafo. E há quem diga, não. E há outros, que apoiando-se no meio termo, sustentam que o que Dumas fazia era racionalizar o tempo e seus recursos. Ele apenas se cercava de autores de menor expressão aos quais remunerava por pesquisas acerca das idéias que tinha. A estes, Dumas sempre chamou de colaboradores. É verdade que Dumas foi também acusado de plagio algumas vezes. E admitiu-as.

Reconhecimento

Dumas sempre sofreu um pouco por ser negro e escrever o que hoje diríamos literatura barata. Seria como comparar um Nobel como Saramago e um réles autor de novelas globais. Entretanto, estas questões não o impediram de ser um entusiasta da democracia num período onde a França não se decidia sobre monarquia, república, Bourbons e Bonapartes, duas classes de imbecis despóticos muito semelhantes.

De qualquer forma, Dumas encontrou tempo para escrever um grande almanaque de cozinha, amar as mulheres mais cobiçadas do seu tempo, criar lendas, viver algumas, lutar pela unificação da Itália e trazer a “industrialização” para a cultura e, mais diretamente, para as letras. Dumas jamais foi parte da Academia Francesa de Letras, injustiça que seria reparada com a aceitação de seu filho anos mais tarde, também escritor.

Em 2002, numa cerimônia, o corpo de Dumas, então sepultado no local de nascimento, Villers-Cotterêts, foi exumado e conduzido por quatro mosqueteiros ao Panteão em Paris, onde estão sepultados os heróis franceses. Dumas teve desta forma o reconhecimento, tardio talvez, de sua importância na forja da identidade francesa.