AssimFaliu Zaratustra

Não foi sem alguma dose de comoção que descobri que o meu primeiro blogue, iniciado em 2004, está fora do ar. O motivo é que a Globo.com, detentora do serviço blogger no Brasil, o tirou do ar, em conjunto com todos os demais que usavam essa plataforma, no último dia 30 de junho. A Globo.com poderia ter feito um esforço um pouco maior para divulgar o encerramento do Blogger brasileiro, talvez eu tivesse feito alguma coisa.

Embora todos nós, caros oito leitores, saibamos que eu não faria rigorosamente nada.

Assim Faliu, no fim das contas, a primeira versão desse blogue.

Eu devia ter ficado mais irritado, mas não fiquei.

Um pouco aborrecido, sim, porque embora eu morresse de vergonha de boa parte dos textos que mofavam naquele acervo, eles eram parte de mim. O bocó de 20 anos, que sonhava em escrever, achava que trocar engenharia por jornalismo não era má ideia, tinha impressão de entender alguma coisa de Nietszche, e que, no fundo, tinha todos os sonhos do mundo dentro do peito.

É bem provável que seja possível resgatar aqueles mal ajambrados textos de algum desses sites que armazenam vestígios das priscas eras da internet. Desde que eu migrei para o Blogspot, parei de atualizar o Blogger, o que significa que, caso o meu blogue esteja em cache em algum lugar, é bem possível que o conteúdo todo ainda exista em algum servidor qualquer.

Conteúdo é um termo muito digno, muito honrado, muito bonito para qualificar aquelas bobagens.

Era 2006. Terceiro ano de faculdade. E eu era um idiota. E hoje continuo sendo, porque é bem provável que eu nunca me dê ao trabalho de procurar pelo meu velho blogue do blogger até o ponto em que mesmo esses sites de arqueologia digital não terão mais razão alguma para guardá-lo. Aí eu descobrirei isso incidentalmente e, embora me irrite um pouco e provavelmente venha aqui reclamar, ficará por isso mesmo.

"... there is nothing here worth saving", diz a canção que estou ouvindo.

No fundo, há certas coisas que ficam melhores esquecidas, mofando no passado. Tomem nota desse judicioso veredito, porque quem vos fala é um sujeito conhecido por viver, sozinho, feito um bocó, de, no escuro, regar as flores mortas do passado.

E de encher as últimas frases dos seus textos de vírgulas, num claro expediente desesperado de, no fim das contas, tentar, ainda que inutilmente, dar algum peso, algum estilo e, vá lá, profundidade às nulidades idiotas que diz.

Rádio blogue: Michael Penn - Walter Reed

Mais uma ótima trilha sonora para quem fica aqui, como eu, sobranceiro, cismando, cheio de desconfianças a regar as flores mortas do passado.

Prestando contas

Meus queridos filhos. É preciso, antes de tudo, se desculpar. Esse mal ajambrado, envelhecido e carcomido blogue teve inspiração na necessidade de deixar algo para que vocês me conheçam melhor.

Mas eu tenho falhado, como tudo na vida, aliás, em deixar aqui um registro das minhas aflições. Das novidades, das derrotas, das alegrias, do que eu fui, estou sendo e no que vou me tornando, inadvertidamente. Eu peço desculpa pela fraqueza, mas é preciso dizer, meus queridos, que entre a larga biblioteca dos grandes defeitos do pai de vocês um dos mais bem descritos, em prosa e verso, e até em registro multimídia, há de ser essa atávica capacidade de se auto-sabotar e de desistir de tudo.

Hoje eu tenho 30 anos de vida e muito pouco para contar.

E dos muitos medos para confessar há o maior de todos, que no fim das contas, meus queridos filhos, vocês nunca cheguem a ser. Nunca existam, nunca passem de mais um projeto idealizado e nunca posto em prática.

Paternidade

Alberto Ascari foi o segundo campeão mundial de Fórmula 1 (venceu em 1952 e 1953). O italiano era propositalmente malvado com o filho e a história é mais uma reminiscência do tempo em que corridas eram perigosas e o sexo era seguro.

Ele dizia que não queria que o garoto sentisse sua falta quando, inevitavelmente, viesse a morrer nas pistas.

Ascari morreu num teste privado da Ferrari, em Monza, em 1955.

"Go Like Hell" - o primeiro ebook

Pela primeira vez, comprei um livro digital. Nunca imaginei que seria seduzido pela perspectiva de ler qualquer coisa na tela de um aparelho eletrônico. Mas as circunstâncias me forçaram a comprar a versão ebook de "Go Like Hell".

O livro, uma grande reportagem, fala sobre o histórico duelo entre Ford e Ferrari nas 24 Horas de Le Mans dos anos 1960. O tema parece pueril, mas não é. O antagonismo de Henry Ford II e de Enzo Ferrari na globalização que nascia, os saltos tecnológicos promovidos pelo incrível Ford GT40, a personalidade dos pilotos daquele tempo e todo o charme do automobilismo dos anos 1960 são o pano de fundo da obra de AJ Baime, editor da Playboy norte-americana.

É um delicioso resgate do tempo em que, nas palavras de Hans Stuck, "o sexo era seguro e automobilismo era perigoso".

Já a algum tempo eu namorava o livro e já tinha ensaiado a ideia de importá-lo, uma vez que ainda não há versão brasileira para a obra. Contudo, o preço proibitivo da aventura me manteve distante das páginas que exalam gasolina. Talvez eu devesse ser mais paciente, já que há notícias de que o texto será adaptado para o cinema e isso, inevitavelmente, incentivará a produção de uma versão nacional do texto.



A ideia de comprar um livro digital sempre me pareceu boba porque, ao menos nas minhas contas, livros precisam ser objetos de manuseio. Há, evidentemente, um tipo de fetiche em contemplar uma estante sua, recheada de livros que você escolheu diligentemente ao longo da vida. A estante que, para muitos, é apenas ornamento, para mim, é um tipo de retrato, de fac-simile da personalidade de cada um. Prezo muito minha estante e meus livros. Mesmo tipo de culto ao objeto eu mantenho com meus jogos de video-game que, também, em virtude de contenções de gastos e outras pornografias financeiras, cada vez mais, vem se tornando digitais.

Talvez o passo final para entrar nessa modernidade toda de livro digital venha só quando eu decidir adquirir um aparelho específico para ler livros. Acho bem improvável, já que a tela de 5 polegadas do celular se mostra suficientemente boa para ler. Contudo, um dia, eu tive certeza que nunca compraria um e-book...

Filosofia ostentação

Tenho redescoberto o prazer de ler livros de filosofia. Daqueles mananciais densos de informação, arcabouço intelectual, plenos. Rios caudalosos de caudalosa prosa penserosa que, em outro tempo, eu lia e fingia entender. Depois, evolui para o não ler e dizer ter lido para impressionar gente e hoje, finalmente, eis-me em condições de esgrimir conceitos e ferramental filosófico com quem quer que seja.

No momento, vou navegando sobranceiro pelas águas de "Tratado de Ateologia", de Michel Onfray. Romancista, se deu ao trabalho de traçar as origens e classificar o que é, afinal, ser ateu. O tino de quem escreve ficção parece tê-lo ajudado de maneira sensível a escrever um livro de filosofia absolutamente tragável.

Trabalho de boa qualidade porque nos equipa, a nós, ateus, de instrumentos lógicos e de uma compreensão mais fundamentada sobre o processo histórico que nos traz do Testamento de Jean Meslier, o famoso cura de aldeia que tinha a inestimável qualidade de ser ateu radical, ao nosso estado das coisas, assombrados que vamos pelos demônios inexistentes dos monoteísmos dominantes que armam e elegem aqui e acolá, legislam sobre as nossas cabeças e nos explodem pelas nossas ruas.

É bom se deparar com livros de filosofia que, de fato, iluminam.

Livros, futilidade da teimosia e Saramago

Na vida, montei uma valente brigada de grandes escritores comandada pelo general José Saramago. A alegoria, bem o sei, traduz mal e porcamente a ideia que é a seguinte: na longa e bem povoada lista de escritores que aprendi a gostar, Saramago reina altaneiro.

De todos os seus livros, negligenciei apenas o de poesias, que o próprio tinha em tão baixa conta. Li todos os seus romances, à exceção de um: "Memorial do Convento".

Foi o acaso que o deixou por último. Mas não pode ser simples acaso o fato de que, nos últimos cinco anos, comecei a lê-lo em várias ocasiões, com diferentes taxas de sucesso e engajamento. Mas em nenhuma delas logrei encerrar a história que conta algo sobre a construção de um convento na cidade de Mafra (a portuguesa, não a catarinense) e alegorias sobre a figura de Bartolomeu de Gusmão, padre brasileiro que voava com balões e inaugurou uma tradição que, uns anos atrás, levou um confrade seu a sumir no oceano, tragado por arrogância, falta de discernimento e uma série de decisões equivocadas.

O fato é que o livro me agrada. Tem o estilo rico e único de Saramago em cada uma de suas páginas (ao menos naquelas que pude ler). Há até uma passagem, em que ele conta o roubo de uma igreja, que me marcou pela alegoria que descreve o balançar de uma lamparina e o som que ela faz quando, em polvorosa, os padres chegam ao altar e o veem completamente desfigurado pela ação do larápio: era como se a lamparina dissesse "em linguagem de arame, foi por pouco, foi por pouco". Saramago é genial.

A realidade de nunca ter conseguido ler "Memorial do Convento" até o fim me perseguia até a epifania que tive hoje. Pode ser que, no fundo, eu mesmo me detenha na leitura para não ter o desgosto de terminar a obra de Saramago. Pode ser um recurso engenhoso do meu subconsciente para impedir essa segunda morte do bom português.

Há forças contra as quais a gente não deve opor muita resistência. O desgaste de ler o primeiro terço do livro, hoje, é tão grande que, acho, me dou por vencido: desisto de ler o "Memorial do Convento" e abro mão de toda e qualquer iniciativa futura de abri-lo novamente com o propósito de navegar até o fim da história.

Assim, ainda que em mim, ainda que confinado aos limites da minha estante, José Saramago ainda vive. José Saramago ainda tem o que dizer. José Saramago ainda há.

Udo Kraft

Estava lendo um romance eslavo, ambientado na Primeira Guerra Mundial, que menciona um certo Udo Kraft. Alemão, era professor antes da deflagração do conflito e de tal maneira devotado à ideia de sacrificar o couro ao Kaiser, que publicou o livro "Guia Prático de Como Morrer pelo Imperador". Dito e feito: pouco tempo depois, ainda nas primeiras escaramuças da Grande Guerra, ainda longe da escala industrial que marcaria a máquina de moer gente que foi a guerra de trincheiras, Udo tombou em combate e deu testemunho definitivo do seu livro.

No livro que leio, o tom da anedota é jocoso. Do pouco que li sobre Kraft na internet, tirando a poeira do pouco alemão que eu nunca soube, entendi que, pelo contrário, Udo entendia seu destino de sangrar pelo Kaiser como uma devoção sagrada, como profissão de fé pela lealdade ao trono e a coroa.

Não por acaso, tal comportamento se repete na segunda metade dessa guerra, aquela que começa em 1939. Naquela época, soldados da Wehrmacht juravam não à constituição, ao Reich, à pátria. O juramento era, literal, estrito, ao Füehrer. Para o soldado alemão, o juramento é uma entidade física, um laço que não poderia ser rompido. Não é algo que justifique, obviamente, mas dá margem para compreender o comportamento sanguinário e fanático das hostes nazistas.

Paternidade

A paternidade, sonho antigo, me parece cada vez mais distante. Eu não consigo ser otimista quanto a previsão do tempo, a defesa do São Paulo, a democracia e as minhas perspectivas profissionais no curto, médio e longo prazo, de modo que me arriscar a trazer ao mundo alguém a quem fatalmente decepcionarei não me parece uma boa ideia. Venho cotejando a ideia, com o deboche e pessimismos costumeiros, porque, recentemente, uma amiga querida conta os dias para ver nascer a primeira filha.

Mas o futuro dispõe de nós e é por isso que eu, do alto desse velho e carcomido corpo, tenho cá comigo meus planos, que agora vão parar numa das gavetas dos sonhos, talentos e desistências de três décadas de vida. Caso os ponha em prática em algum momento, espero, por exemplo, munido do conhecimento de enciclopédia e de largas proporções de cultura inútil, ser um excelente pai na fase dos porquês. Já carrego comigo, por exemplo, resposta para a pergunta fundamental sobre de onde veio tudo, colhida no Guia:

"No início, o universo foi criado. Isso irritou profundamente muitas pessoas, e no geral, foi encarado como uma péssima ideia".

Douglas Adams.

Notas

Eu adoro política.

- Fico muito feliz em ver que o povo não é mais tão ingênuo. Conseguiu enxergar a profundidade de um calcanhar da Marina. O programa de governo de cristal, que não resiste às sacodidelas de campanha, que dirá aquelas dos Brasis e do mundo real.

- Muito contente que o discurso reacionário, embora repleto de representantes, unidos, não soma aí 2% nas pesquisas.

- Extremamente contente com o PSOL, finalmente, apresentar um nome viável.

- Muito feliz em ver que o tucanato empoado e plutocrata, que desmontou o país, caminha a passos céleres para a irrelevância do purgatório que já dá abrigo ao PFL.

- Contente em ver que as ideias neoliberais, o desmonte do estado, o entreguismo financista, ainda que ecoem em tanta cabeça de vento, não têm o respaldo da maioria. Oito anos de FHC foram, de fato, mais do que suficientes.

Alergias

A vida
que vai e volta
traz um sorriso
que é de alegria
e vem sem escolta

é mais do que preciso
me dá agonia
e me revolta.

Rádio: The Walkabouts - Buffalo Ballet

Eu não sei exatamente por quê, mas um dia eu detestei The Walkabouts. Não mais. Nunca mais:

Tentativa

Não vivi amores
me vi feito de dores
doí a vida
doei o sangue
e fiz do coração
as tuas cores.

Ela 1

Provavelmente, não há nada mais clichê do que começar postagens num blog com "estava eu revendo emails antigos, quando...". Mas era exatamente o que fazia.

Me deparei com uma longa missiva, desejo de feliz ano novo ao qual jamais respondi. Não lembro direito porque não respondi, mas acho que esse blogue não cumpriria jamais o seu papel de depositário da minha vida insignificante se eu não falasse sobre tudo (ainda que, há tempos, ande sonegando um pouco de tudo. Eu sou bosta). Em todo caso, vamos fazer de conta que porei tudo em dia e tomarei jeito e vamos falar hoje sobre ela.

Não vou dizer que ela É ela. É mais uma delas, das que passaram pela minha vida. Nunca trocamos um beijo. Esta personagem, em especial, alimentou sentimentos que eu ignorei a vida toda, me confessou anos depois o que sentia e me deixou confundido com os sinais desconexos que recebi por anos, as críticas, provocações e constrangimentos e com o fato, não muito confortável de se encarar, de que eu não tinha nada para dizer para aplacar a verdade, que é bem infeliz: fazê-la entender que ela não era correspondida.

Eu não sei administrar a minha vida em termos equilibrados. Daí se pode perceber as enormes dificuldades que eu teria de ter uma conversa adulta e direta sobre sentimentos de outra pessoa por mim e, em especial alguém com quem eu não estou emocionalmente investido. Tudo fica pior porque, aparentemente, os sentimentos não correspondidos dela são aparentemente enormes.

Aí veio o tal e-mail, com mais uma tonelada de confissões do gênero, temperadas pela passagem do tempo e pela carga emocional que se coloca quando se tenta, num gesto desesperado, estabelecer algum contato com um objeto de suas predileções. Sim. Objeto. Eu sou frio.

Antes, escrevi que não lembrava direito porque não tinha respondido o e-mail. Mas a verdade é que eu lembro sim. Alguém me avisou que ela tinha minhas senhas de e-mail. Eu lembro que fervi por dentro, mas para me poupar de discussões e desgastes do gênero, me calei.

Mas era uma pessoa legal. Diferente, interessante, com boas qualidades. Tinha enormes defeitos, nas minhas medidas, como uma obsessão para cuidar de bichos. Eu não tenho nada contra eles, apenas não os gosto comigo. Animais cansam. Acho que quem vota tanto carinho a criaturas tão imbecis, no sentido cognitivo da palavra, padece de algum grau elevado de imaturidade emocional. É fácil ter amor pelo que não vai te decepcionar nunca.

Não que eu queira ressuscitar aqui nossos velhos atritos e provocações. Não que eu queira responder o e-mail.

A gente não escolhe de quem gosta, nem de quem odeia, embora eu tenha grande facilidade para antipatizar com qualquer pessoa apenas porque sou assim. No fim das contas, eu sou um grande canalha. Alguém foi ao psicólogo por conta da minha incapacidade de perceber o que está ao meu redor e eu fui incapaz de dizer um "feliz ano novo".

Ela hoje segue a vida. Mudou bastante, pelo que eu sei, mas vai se encontrando. Ultimamente, tenho tido essa sensação, todo mundo está se encontrando. Menos eu.

Pode ser bem tarde, duvido bastante que ela venha a ler, mas lá vai, sem qualquer segunda tensão que não seja a resposta de uma saudação, um "feliz ano novo".

Rádio: Mark Lanegan - Sad Lover

Quisera eu ter a facilidade que tem Mark Lanegan para transitar entre canções pesadas, no limiar da vida, sorumbáticas e soturnas, feito o meu espírito, e canções explosivas, efusivas, alegres.

Fiquei muito animado com o título, "Sad Lover". Muito. Três segundos depois, decepção, lágrimas, rancor, ódio e veneno sendo destilado nesse meu coração de pedra.

Em uma nota para os biógrafos, olhando em retrospecto, devo ter sido feliz. Um dia. Foi nos tempos de faculdade, quando eu morava, e até certo ponto, vivia, em Ponta Grossa.


Essa é um teaser do novo disco. Eu não gostei. Mas eu gostei, porque é Mark Lanegan.

Derrotados, perderemos

Derrota, talvez, seja levar 7 gols em semifinal de Copa do Mundo. Derrota, para uns, é ver o candidato do tucanato empoado e plutocrata, que desmontou o país, perder mais uma eleição. Derrota é, talvez, o baixo salário. Não ter para empatar as contas. É trabalhar no domingo. Derrota é, como tudo na vida, uma medida oscilante, varia conforme o referencial. Não é um conceito absoluto. Derrota, meus queridos, é aquilo que vai acontecer com você. Derrota é como o universo, um tudo e nada em constante expansão. Derrota é questão de tempo, você vai perder, em algum momento, é estatístico. E por ser mensurável, derrota é algo que se pode computar na vida das pessoas. Quantas vezes você vai perder, qual é a chance de você se dar bem, no geral. Mas isso vale para você. Você. Eu, não. Comigo, derrota não é a variável, é a constante. Eu perdi, eu perco, eu perderei. Em mim a derrota se fez verbo e destino.

O Brasil não termina

Digam o que quiserem, mas realizar uma Copa do Mundo no país do futebol, diminuindo o interesse geral do público pelo esporte, é uma façanha que não tem paralelo na longa história das tremendas cagadas protagonizadas pelo nosso inacabável Brasil.

São por essas e outras que o Brasil nunca acaba.

Grid dos sonhos. Fonéticamente

Eu sou um apaixonado por automobilismo e venho, recentemente, me instruindo sobre os anos que antecederam a Fórmula 1 e as escaramuças travadas em rodovias e nos incipientes circuitos europeus da época sob o nome de Campeoanto Europeu de Pilotos.

Além da inerente loucura de correr com carros daqueles a velocidades superiores aos 250 por hora, a época foi pródiga nos mais imponentes nomes de pilotos de corridas. Algo que se explica, em grande parte, pelo fato de que, na época, corridas eram coisa de aristocratas, dos "gentleman drivers". Fosse eu um locutor, gostaria de narrar o grid imaginário que segue:

Tazio Nuvolari
Manfred Von Brauchitsch (lê-se "brauquitch)
Bernd Rosemeyer
Rudolf Caracciola
Raymond Sommer
Hermann Paul Müeller
Toulo de Graffenried
Georg Meier
Maurice Trintignant
Jean-Pierre Beltoise (anos 1970, lê-se "beltoáse")
Jack Brabham
Wolfgang Von Trips
Graham Hill

Desmotivacional da comunicação

Devemos medir sempre a grandeza do homem pelos sonhos que tem. Sonhar nos ajuda a aliviar as dores da existência e a trilhar o caminho de grandeza que define o destino de todos nós. Porque todos nós estamos destinados a ser grandes.

Com exceção dos babacas que tentam carreiras na comunicação. Esses estão todos condenados a uma vida de mediocridade acachapante.

Senna

Eu, sinceramente, achava que nunca mais iria redigir alguma linha sobre Ayrton Senna. Mas os últimos dias foram pródigos em me lançar, ainda outra vez, aos tempos de menino, ao que pude acompanhar da carreira do tricampeão, do que ele significou por tanto tempo, dias que me lembram do sujeito que hoje sou, profundamente marcado pela paixão por carros e corridas, que nasceu em 1990/1991. Num tempo em que Ayrton Senna, um tipo de força da natureza, dobrava o destino e o mundo à sua vontade. E vencia.

Vinha ensaiando esse texto nos últimos dias, mas o que me incentivou de verdade a escrevê-lo foi um depoimento, de Emerson Fittipaldi, que li dias atrás. Em inglês, ele diz, sobre Senna, "penso nele todos os dias e sinto muito a sua falta". A declaração me pegou desprevenido, porque eu lembro de Senna com grande frequência. Não como a divindade, mas como o gênio que era de um esporte que eu aprendi a amar com reverência.

A percepção de que Senna era, e é, muito mais do que um piloto já me incomodou, assim como incomoda a muita gente, notavelmente fãs mais sisudos da F1 e jornalistas tarimbados, que esperneiam contra o endeusamento, as proporções sobre humanas a que os fãs, não só brasileiros, fazem questão de excelsar uma criatura que, na verdade, era apenas um homem.

Compreendo essa reação. Eu mesmo comungo da ideia de que fazer de Senna um herói, mito, santo, messias, o que mais couber entre esses absolutos, é despi-lo da sua fascinante personalidade, da riqueza do sujeito capaz de dar milhões para ajudar a quem precisa da mesma forma que era capaz de bater, de propósito, para embolsar um campeonato de F1. Senna é ainda mais fascinante como personagem quando observado à luz de seus defeitos e falhas. É o campeão, o melhor de todos os tempos, o cara que arrisca o pescoço pra socorrer o Erik Comas, mas veta um companheiro de equipe porque não queria ver as atenções do time divididas. Senna é humano, contraditório, problemático, genial e escroto, humilde e exagerado. Senna é uma manifestação da natureza.

Mas sem embarcar nas tortuosas linhas dessa filosofia de boteco e do entendimento do fenômeno de mídia que transforma um tremendo atleta em profeta, tenho mesmo é que recordar. Senna influenciou profundamente a minha geração e a comoção nacional por conta de sua morte, em 1994 e agora, 20 anos depois, dão a dimensão disso.

Eu lembro que era absolutamente natural ter a F1 no convívio diário. Meu pai via os Grande Prêmios, era um fã dos brasileiros na categoria, tendo começado a acompanhar corridas nos tempos de Fittipaldi. Minha primeira recordação de F1 se passa em 1988/89: estávamos na casa de um tio, em Porto Amazonas, e passava uma corrida na TV. Meu pai assistia com meu tio e discutiam as possibilidades de Senna na prova e eu lembro, perfeitamente, do carro costurando algumas curvas que me lembram Hockenheim.

Em casa, era com meu pai que eu dividia o sofá para ver as corridas. Lembro que, ao fim delas, ele já estava ocupado com a churrasqueira. E lembro também que era meio raro eu acordar para ver as corridas. Eu gostava muito de dormir e Senna era eterno. Sempre existiria outro GP.

No fim das contas, descobri, com oito anos de diferença, que nenhum dos dois viveria para sempre.

Quando comecei a acompanhar corridas, de verdade, em 1991, Senna media forças contra a Williams de Nigel Mansell. Embora longe do brilho das batalhas contra Prost, os duelos dos dois iluminavam a minha pulsante imaginação de criança. Eu lembro que, na escola, tomava os balanços com os colegas. Eu era o Senna. Ao lado, no balanço azul, ia Prost ou Mansell. Mais tarde, em 1992, nossos GPs ganharam a participação de um alemãozinho que começava, um certo Chumaquer, como escrevíamos. Nossos GPs duravam um recreio e, honestamente, não sei como medíamos vitoriosos e derrotados. Sei, contudo, que eu me esforçava para fazer a balança ir mais alto e mais longe do que as outras. Eu era Senna, tinha toda aquela vontade de vencer por trás, e eu ia mais alto por causa disso.

Para as crianças da época, Senna era essa tradução de vontade. Ele era o herói. Era o Jaspion de verdade. O cara que vencia corridas com carros que pareciam naves espaciais, que era tão forte, capaz e que nada se colocava no seu caminho. Era talento, determinação, invencibilidade em tais níveis que o cara parecia mesmo capaz de salvar o mundo, de ser herói só porque era bem sucedido num dos esportes mais mesquinhos do planeta. Senna e suas vitórias despertaram em mim a vontade de virar piloto. Lembro de ter sofrido muito quando percebi que o sonho era impossível.

Em relação a todos aqueles garotos, eu acabei diferente. A esmagadora maioria era fã de Senna, não de corridas, não da Fórmula 1. Com a morte, todos debandaram. Corridas deixaram de ser assunto nos recreios e ninguém estava interessado a assumir os cockpits nos balanços com nomes tão distantes, como Hill, Coulthard, Barrichello, Herbert, Verstappen. Eu, que adorava Ayrton Senna e chorei copiosamente pela sua morte, não. Eu gostava muito de Fórmula 1, tinha uma curiosidade insuportável sobre a história do esporte, curiosidade que só foi possível saciar com a chegada da internet. Foi Senna que me levou a gostar de F1, o que me levou a me interessar por carros, tecnologia e outras manifestações do esporte a motor.

Eu sou apaixonado por velocidade. A ideia de ir além do limite, de percorrer distâncias em lapsos de tempo, de controle e de fusão com a máquina, são incrivelmente sedutoras. Eu tenho certeza que teria dado um excelente piloto.

Nada à sombra de Ayrton Senna, que não pode ser explicado e medido apenas pelo talento. Senna, como eu me acostumei a vê-lo, dentro de um carro, era uma força da natureza. Imparável, inexorável e invencível.